Não há esperanças no mundo para mim
Há apenas um quarto,
dentro de uma casa imensa,
repleta de colossais abismos


Não há ternura para mim.
Há finitude do corredor
Há o frio pontiagudo da faca
A querer degolar as palavras
E ,a fazê-las sangrar símbolos,
significados e fetiches


e na brandura dos fonemas
sussurrar-lhe pequeno grunhidos
do animal que há
enterrado em nós


somos sepultura invisível,
inverossímil
do outro lado
de nossa outra face
do ser que perto dos seus extintos
decepa a razão,
e grita, e chora e mata
e devora anos,
vidas
sem nenhuma misericórdia

que ergue o chicote,
que aciona a bomba

que nega amor e o simples afeto
por estar na defensiva,
por ser egoísta
ou
simplesmente
porque nunca fora
amado

e se foi amado,
já era tarde.
No horizonte a lua prometia
ser das estrelas
E estas, se perdiam no firmamento

A desenhar centauros,
escorpiões, cruzeiros

Somos sepulturas vivas
A encobrir o visco
A trocar madeira boa,
Por morta
E por barganharmos todos
os dias
as emoções
no alpendre diário do acaso.