Exéquia.

Morremos todos.

Há túmulos encobertos

pelo tempo,

pelo esquecimento e

pela história.

Morremos todos.

Cada gota de sangue

apaga uma gota de orvalho.

Cada gemido é um fonema que falece.

As folhas caem

no outono e fora dele.

Os ventos sopram segredos

indecifráveis.

Talvez seja a rima

Porque todos estão mortos.

Toldos encobrem o cenário

Veste-se de luto o que é

apenas ausência.

Sua presença.

Sua alma.

Sua inteligência

Papéis, rascunho e lágrima

Amarelaram, amassaram e secaram

O que sobra de nós?

Apenas a memória dos entes queridos.

Apenas a ideia de tempos idos.

E, o futuro ainda nem esperou.