Minha poesia

Minha poesia é doente.

Tem febre, tosse e dor nas costas.

Minha poesia é azul claro...

as vezes brinca com as nuvens

e as vezes foge dos raios

e emite trovões para apavorar

os desleixados...

Abandonei minha alma no corpo,

no alpendre, na linha do horizonte.

Minha consciência é vaga...

Oscila conforme os ventos.

Floresce sem ser na primavera

No outono, as folhas cadentes

oferecem rimas, trocadilhos e

sibilam feito cobras...

Minha poesia é doente.

É patética.

Ri de si mesma.

Chora sem ter lágrimas

E, faz lamúrias sem ser diante do muro...

Peço perdão.

Redenção e, por fim,

entrego-me plena nas reticências da tarde.

Na ampulheta da sala.

Ou pior, no piso frio de mármore.

Minha poesia é melodramática.

Grita sem produzir ruídos.

Chora sem ter lágrimas

Pensa sem ter lógica...

O que ela faz?

Apenas divaga...

Apenas apaga qualquer resquício

de humanidade.