Gradação

Primeiro, a poesia se achega lentamente...

Rastejando-se pelos cantos, arestas e paradoxos.

Depois, vem o lirismo... Um exagerado romântico

a sofrer despudoradamente...

Geme, grita e desfalece...

Expõe publicamente todos os sentimentos do mundo...

Mais tarde, a prosa enviesada... de reticências certeiras,

de metáforas exatas e, pior, de tragédia ínsita...

Descreve metodicamente a realidade...

ou uma parte dela.

Somos tudo isso. Nossa fala, nossa escrita, nosso silêncio

que perdura sobre as pirâmides da alma,

sobre os monumentos do espírito

E, tudo isso nós faz humanos, sobejamente humanos.

Exageradamente humanos.

Ser humano dói... Ser humano lateja...

Ser humano que sangra e morre.

Deixamos de ser plenos e, por sermos apenas finitos

registramos desde das paredes das cavernas a nossa narrativa.

Com a poesia nos libertamos.

Com o lirismo nos amamos...

E, com a prosa com uma elegância duvidosa

narramos parte da história...

porque ela toda só está dormitando em nossa consciência

Ou no inconsciente.