Inerte

Na minha inércia

há o silêncio-monumento.

Palavras crocantes e coloridas.

Pontuação inexistente.

Respiração interrompida.

Na minha inércia

Minha infância passa como um filme

Low-profile.

Fui uma criança diferente

Minhas brincadeiras questionavam tudo.

O azul do céu e a raiva do vizinho.

Algumas pessoas me assustavam.

Outras passavam feito o vento.

E, outras tantas

eram apenas guerra, pólvora e destruição.

Conheci a misericórdia.

Questionem os motivos íntimos.

Entre no ciclo perguntador.

Mas, na inércia nada acontecia.

Construía um mundo particular.

De portas invisíveis.

De cofres indecifráveis.

De poesia estática.

A rima mágica.

A ginga trágica

O poema frágil

a derreter-se publicamente.

Algumas pessoas, eram parte da poesia.

Outras, eram a oposição.

Eu, a margem de tudo.

Em inércia transcendental

percebia a curva,

perdoava a reta

que conhecia o infinito

e eu, na inércia

morria de inveja.

Inerte.

Silente

Titãs, sereias e dragões.

E, tudo que queria

era ser apenas humana

caucasianamente humana,

etnicamente humana,

religiosamente humana.

Como se fosse possível

escapar da irremediável natureza

do ser...

Escapar da combustão.

da explosão,

da mediação

interminável do inerte.

Reticências

Confidências sufocadas

em linhas tortas.