Um olhar indiferente a percorrer
silenciosamente o corpo
E as manchas de sangue
A imaginação transmutava o significado
das manchas.
Tal como faz com as nuvens

Então víamos o que
queriamos.

O carneiro, a borboleta
Ou a flor, ou pégasus

Nessa viagem de indiferença
e dor.
Nada importava.
Nem a situação.
Nem o atlas.
Nem a topografia.

E nem se existia oxigênio.
As vezes a falta de afeto
era isso asfixia
Lenta, gradual e cruel.

A nos mitigar as forças
A nos reduzir ao animal
que somos,
e do qual padecemos

Frutificado intensamente
Em outonos de perversidade.
A diversidade que nos atravessa
Os paradoxos indigestos
A queimar nosso estômago.

A palavra má grudada
em nossa boca.
O sentimento rancoroso
a escorrer pela garganta.
O ódio profundo
e a vontade homicida.


A morte do outro é um milagre.
Um lenitivo para a tragédia cotidiana.
Que por um dia, apenas um dia,
parou de sangrar.

Estancou-se, sem cicatrizar
Sem questionar o embrião.
Sem questionar o motivo.

E, o tambor da arma a girar
A fazer da morte incerta em imediata.
A fazer do giro mágico.
O eixo fatal.

O pequeno cano.
A pequena munição.
Tudo milimetricamente
perigoso.
Potencialmente prejudicial


Quero sentir essa
raiva.
A vontade de gritar sozinha
em meio ao deserto

E verter lágrimas secas e
exauridas 
cansadas de tanto sofrer ou
imaginar
como poderia ser diferente.

Se o caminho fosse outro
Se a escolha fosse outra

Ou simplesmente a perversidade
fosse apenas diversa
e confessa de tanto
vínculo partido.
Depois, bem depois
que libertaram os escravos.

Depois, bem depois
que esqueceram os vassalos.

Depois, bem depois
que nos esqueceram no 
baú de ossos quebrados.