Não conseguimos salvar a todos.
Não conseguimos recuperar tudo.
muito que se foi, 
o foi para sempre...
mas, deixou vestígios,
bilhetes escritos na alma,

São pegadas sujas
num caminho virgem,
e talvez pétalas
de uma primavera antiga.

Não conseguimos a felicidade eterna.
Estamos condenados
a estar sempre em busca.
Estarmos na caça
ou ser a caça...

Ora na gangorra do tempo, 
enxergamos longe o horizonte
E ora, de tão perto o horizonte,
nos apresenta um abismo
Repleto de silêncio indecifrável...

Não conseguimos decifrar todas as senhas
E penetrar na laboriosa semântica
dos afetos...
dos laços invisíveis
a abraçar tudo em nossa volta.

A fazer de tudo um conjunto...
onde nós, somos apenas uma mera peça.

O heroísmo é uma ironia.
Uma blasfêmia.
O romantismo é um escárnio.
Uma mentira delicada
que nos alimenta.
Como nos alimentamos de ilusões.
Vivemos vitórias e derrotas.

Tal qual crianças que brincam
com cacos de cristais.
Eles brilham e refletem as multicores
da luz solitária da noite.
Num céu onde não conseguimos
contar todas as estrelas.

Talvez as limitações sejam nossos
principais mistérios.
Desvendados pela proeza
de não vencer.