Existe sempre uma poesia escondida
em todas as coisas,
em todos os seres,
em todos os cantos.

Existe um lirismo escorregadiço nos fonemas,
nas pausas
na respiração intrínseca de rimas imaginárias.

Existe uma arqueologia profunda e misteriosa
Escavando-se lentamente
como um bailar de pêndulo
a ceifar algumas esperanças,
e fabricar tantas outras

Existe um perfume atávico da poesia
que ora nos leva para infância
e ora nos leva para o túmulo.
Mas da certeza da morte,
também fugimos pela poesia.

Pensemos que ao passarmos por aqui.
Deixamos vestígios, restos e sobras
Reticências incomensuráveis
cujo desfecho só a magia pode obrar.

Recolher a pérola, o visgo e a lama,
onde nascem os lírios
é entender a beleza improvável
de tudo.

Esse trabalho poético
de formiga giganta,
de tecer cestrosamente
com o ardil inexorável de teia,
de rede e de filtro.
A coar ideias, noções e suspiros.
A esmerilhar teses, hipóteses e calafrios.
É o trabalho poético.
Sem valor, sem reconhecimento.
Sem alarde que perpassa por olhos,
lágrimas e sorrisos...
Mas, não escapa da alma onde crava
estacas definitivas
com sintomas de saudades.

Existe uma poesia à sua espera.
Agora mesmo.
Sentada, com olhar longíquo
e, que só espera você acordar para
decifrar a vaidade de ser, existir e estar.