Essas palavras morreram de silêncio
agudo do miocárdio.
Calaram o coração,
vetaram o olhar,
e multiplicaram a indiferença.

Morreram também por titubeio.
Pelo tartamudo.
Pelos fonemas sofridos e repetidos.
Numa ânsia de expressão
que vomita sentimentos confusos e
pulmões repletos de lirismo.

Morreram consignadas
através de assinaturas.
Símbolos.
Signos desenhados em tatuagens.
Encriptados nas indumentárias
Traçados no rímel
das meninas da praça.

Sufocadas da purpurina barata
de um glamour imaginário.
Atesto que hoje, dia primeiro
de julho de 2015,
às onze e trinta e dois minutos.

As palavras morreram.
Não foi suicídio.
Foi morte natural.
A saturação óbvia da natureza.
Soturna.
Gradual e letal.

Cumpriram seu ciclo.
Sua dança.
Seu ritual.
De dar algum sentido
aos paradoxos reinantes.