Sou a flor sem primavera
Sou o frio sem inverno
Que dói nos ossos
Sou o tempo que nos
corrói
vagarosamente

Até que um iceberg
Esteja finalmente esculpido
Na alma branca azulada
Dessa manhã sem sol

Sou  combustão sem o fogo
E queima, incinerando
A phenix arrependida
de renascer

O horizonte está apagado
O sol ausente
O milagre de mais um dia

Há ressentimentos de outono
Umas folhas vão embora
Para que outras  apenas
possam nascer

Há um ângulo oblíquo
A apontar nossos pecados
Ou angústias
É o vetor transcrito pela
Folha cadente
Que passa por cima de nossas cabeças,
Nossos quereres
E se entrega a eternidade da morte

Sou a emoção cativa
Da lágrima contida
Dos olhos cúmplices
E do silêncio dos monges.

Estou no outono de minha vida
A desejar cada vez mais
intensamente
as primaveras invernais.