Muita coisa
a dizer
a sentir
a senilidade escorrendo pelo corpo

O suor azedando o dia
Lábios se recusam às falas
Palavras se negam aos sentidos

Braços de mais
Braços de shiva
Braços entremeados de dor e movimento

Silêncio de catedral
Pássaros cantam em coro a
Prece regurgitada da vida

Celebram a manhã
Num sobrevôo apartado
Do horizonte

Muita coisa
ementada por sínteses misteriosas
Olhos que imporiam segredos
Que pediriam para serem decifrados
Mas no entanto,
Tudo é aberto.
Portas abertas.
Pulsos abertos.
Janelas abertas.
Olhos abertos ao hermético mundo interior.

Catre aberto ao pássaro que não sabe voar.

Muita coisa
E quase nada
O absoluto e reto
Ao lado do restrito e pontual.

No silêncio do escrutínio
O sigilo implacável da consciência

Poderá a culpa superar o medo?
Poderá tanta coisa me desumanizar

Ao ponto
de eu ser então as palavras
E os sentidos se independerem e fazerem
outras vítimas...