Todos os ângulos possíveis
Todas as frestas
Todos os sólidos,
líquidos e gases
Inundando de presença
E solidão o espaço

Todos flashes
comemoravam os raios
Partidos e repartidos nos céus
perdidos da infância

O aterrorizante trovão
a nos apontar pequenez e fragilidade
E, o imenso estrondo a cooptar nossa cabeça
Por instantes submetida pelo medo

Não há mais vestígios
Do que fui
Do que sou
Do que estou
Há uma suspensão de partículas
agnósticas,
improváveis
A pairar sobre a expectativa

Você me reduz a um olhar
A uma boca,
A uma palavra
E, os fonemas escorrem
Sofrendo do mal de fugir.

Fugir, fingir e trair...
Em infinitivo de terceira espécie

Como se fosse possível
tornar finito

Ponto final.
Parágrafo final,
As gotas semânticas derrubam-se sobre flores
em orvalho final,
contando sobre manhãs
absolutamente nubladas e
sem esperanças.

Aonde todos os ângulos são possíveis.