Corro atrás do tempo.
Tenho que fazer tudo a tempo.
Porque não se espera.
A estação lá fora não espera.

O outono de folhas marcadas
caídas no chão
a encobrir as pegadas,
os rastros.

Corro muito.
O batimento cardíaco acelerado.
Correndo e sofrendo por ansiedade.

O que estará depois da porta?
depois de abrir a janela?
e ao dobrar a esquina?
E, ao atravessar a rua.
Será que haverá depois?
Posto que tudo é finito.

Nós somos seres inacabados
nem tempo finito.
Pois tudo é findo ou
simplesmente se encaminha 
para o fim.

A vida tangencia a morte.
E a morte tangencia a vida.
Há perigos em todos lados.
Para os cegos e os videntes.
Para os ouvintes e os surdos.
Para os espertos e os débeis..

Há estatísticas que contabilizam
inexoravelmente todas as
tragédias cotidianas.
Alertando e enumerando
os perigos.


Corro demais.
Vivencio essa aflição constante.
Como uma maldição mítica.
E, em meu olimpo particular.
As horas conhecem tons diferentes.
As badaladas mágicas
que envelhecem as paredes 
e minha fisionomia.

Não é pressa.
É apenas aflição de um
espírito que quer se libertar
dos limites.

Abrir-se com a plenitude
para entrega final.
Deixar o factual e
incorporar o cosmos.